R-ESISTENZA-INFINITA

Il mio senso civico suggerisce la galera, ma poi fa a pugni col mio senso pratico, e con l’amore per la giustezza delle cose, e allora la galera non va più bene. Povertà e sofferenza, o in terz’ordine il linciaggio, che ad esser buoni si rischia d’esser anche additati come coglioni. Ed è pure già successo.

Sembra quasi che lo schifo quotidiano ci venga elargito come se fosse una medicina, osservando attentamente il rigore della posologia. Una sorta di mitridatismo al quale veniamo sottoposti con l’inoculazione della merda di stato, giorno dopo giorno, fino a totale immunizzazione. Ho letto la finanziaria, e poi oggi, per caso ho visto il saldo del mio banco posta. M’è scappato da ridere, ma non mi sono disperata. Ho smesso da un pezzo, da quando ho dovuto chiedere i soldi in prestito per curarmi. Ora, mentre mangiavo un panino succulento con le cipolle ancora calde, ho letto che anche a Tremonti c’era qualcuno – la P4 - che pagava la casa, qualcuno che a sua volta non veniva più corrotto con vile danaro, ma con gioielli e auto di lusso. Perché il danaro, infatti, è ormai roba da poveracci.

Tremonti, il super ministro dell’economia che tanto affanno si è dato per rimettere in ordine i conti dello stato, questo Robin Hood al contrario che fotte i poveri per assicurare il lusso infinito ai ricchi, ormai troppo ricchi persino per sporcarsi le mani con i bonifici bancari, che anche lui ha ceduto alla casa a sua insaputa, che domani, secondo posologia, diventerà “fango su di lui”.

È affascinante il linciaggio, lo ammetto, ma meglio sarebbe una condanna alla comune disperazione, di chi con gli occhi gonfi di terrore deve trovare in fretta quel danaro che “olet” per andare a farsi invadere il corpo di sonde, acidi, pinze e bisturi. Condannare questa feccia alla vita normale, che devi schizzare via dal letto la mattina per inventarti un lavoro, per riuscire a sentirti a posto con la coscienza ogni volta che qualcuno ti fa la grazia di pagarti venti o trenta euro per un lavoro che sai ne vale almeno cento. Devono finire per indossare abiti usati, fumare tabacco di merda infilato nei tubetti o girato lì per lì. Devono faticare e sudare, spalare ghiaino e farsi mangiare dagli insetti sotto il sole che li cuoce. Devono arrivare così stanchi e puzzolenti alla sera, da rimpiangere le vasche da bagno che avevano nelle loro case pagate dalla malavita organizzata dello stato. Devono andare avanti e indietro per quattro ore tutti i giorni dentro i treni che puzzano dell’umanità di chi il profumo non sa nemmeno cosa sia. Però lo so, il linciaggio è più affascinante.

E un’altra goccia di veleno, con scilipoti che presenta il suo libro, quella puttana, col suo padrone, su cui senza ritegno fa scorrere la sua lingua. Il piccolo verme che voleva diventare farfalla, e invece è rimasta solo la merda che è, ridicolo e volgare, l’ultimo servo che si affanna per assurgere agli alti ranghi della servitù, quelli che forse un domani faranno meritare anche a lui, una casa a sua insaputa, un massaggio alla cervicale senza preservativo o il poter assistere al bacio della statua di Priapo, con la regola del guardare ma non toccare le mercanzie del padrone. Ma non so se sia il caso di mandarlo a Rosarno a raccogliere mandarini, forse anche per lui sarebbe meglio il linciaggio, come del resto mi auguro l’anchilosi alle mani per tutti coloro che terranno in mano la sua carta piena di merda, che qualcuno osa chiamare libro, e che chi oserà leggerne anche solo due parole, perda subito la vista.

Ma che parlo a fare? È la democrazia, no? quella che garantisce a questi bastardi di impedirci la vita.

Rita Pani (APOLIDE)